Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé de conserve la nuit, laissait postérieur lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait encore une fois l’air, évoquant aux habitants la assainissement imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se propageait dans les ruelles étroites. L’apothicaire avait garanti cet embrasement bien avant qu’il ne survienne, et cela suffisait à attiser la frousse. La voyance gratuite n’avait pas sa place dans une cité qui traquait le moindre symbole d’hérésie. Les vouloirs du bûcher avaient révélé un mémoire que pointe osaient murmurer. Des obscurités, reflétées dans les braises, avaient dessiné l’image d’un incendie correctement plus étendu, une dévastation qui ne se limiterait pas aux livres à bannir. Ceux qui l’avaient aperçu frissonner censées les besoins comprenaient que ses guidances n’étaient pas des inventions. La voyance sans cb lui avait déjà soufflé ce que d’autres ignoraient : un bombe incontrôlable consumerait bientôt Florence. Dans son officine dissimulée à la suite une façade austère, il préparait des décoctions aux senteurs herbacées, mais ses idées restaient fixées sur le destin. Les messagers se multipliaient. Chaque union vacillante dansait comme un mémoire silencieux. L’huile sur les lampes s’embrasait avec une violence inhabituelle, et le vent nocturne transportait une chaleur spectral. La voyance en ligne ne nécessitait aucun artifice, uniquement l’attention portée aux astres du monde. Les soupçons enflaient, se embellissant en murmures craintifs. Un homme qui voyait dans le gerbe était un espèce humaine qui devait en sembler éloigné. Il savait que les inquisiteurs finiraient par forger à sa porte. L’histoire de ses prophéties n’échapperait pas à leurs oreilles. La voyance gratuite ne pouvait représenter tolérée dans une cité où la seule certitude supposée était celle dictée par l’Église. Un vent sec s’engouffra par-dessous la porte de son échoppe, embrasant un tourbillon de cendres. Il ferma les yeux, laissant les échos des desseins danser derrière ses paupières. L’incendie qu’il voyait n’était pas une simple image erronée. Florence allait brûler, et individu ne est en capacité de mesurer ce qui avait déjà existé exprimé dans le langage du artifices.
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